Esa es la base de toda confusión,

encontrarse fuera después de haber

estado adentro, en el útero artificial

donde el abecedario resulta un número insurrecto

y los años un renglón de palabras calcificadas.

Esta es la casa en la que habito.

No tiene muros, candados que los

niños abren con sus abrelatas.

La casa donde nacieron mis padres

y mis abuelos. Aún recuerdo el te-

jado rojo de la tarde, la estancia

en un purgatorio amarillento como

calendario de la retaguardia,

el sonido metálico de una radio

que anunciaba el calor o la desidia.

(De Musicalidad de los tejados)

Adolfo Marchena

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