Alguien supervisa la materia

de los sueños como si fuese

una fregona que desinfecta inodoros.

El miedo es un pasajero que ato-

siga, se incrusta en el medallón

sin avisar de la existencia de un broche

colgando al cuello.

Tal vez para quedarse en el mismo

sitio, tapa de alcantarilla en la sép-

tima avenida, música soterrada

en el sudor de la frente, gnomos

en el jardín. Un escritor lejano,

no el vagabundo

que permutó su trompeta por un

cartón de vino, un escritor que

goza del derecho de pernada y

anima a sus amigos a escribir

salvajemente a escribir en la cueva,

vacía los ceniceros de la última tertulia

y describe la composición del miedo.

(De Musicalida de los Tejados)

Adolfo Marchena

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