LUCIÉRNAGAS JUEGAN EN TU LÁMPARA

De noche, de caoba, madera simple donde apoyarse

cantares de agua, la última cerveza, el libro descubierto

en un pequeño puesto de libro antiguo, una rareza diminuto

ensayo de Pavese de una autora de Santiago de Chile,

el cenicero desbordado de colillas donde pronto los

detectores nos impedirán fumar, también el sueño,

y habremos de camuflarnos bajo alcantarillas,

bosques -los árboles soportan más que los hombres-

comprenden que el aire es un aire no hipócrita

de coches en circulación, mascullar de nudillos,

miradas distantes o acaso provocativas, seamos

pues la voluntad de unos dioses falsos pero escapemos

de la sal desecada al calor recién llegado, de soles nuevos,

la esencia cuerpo adentro de químicas elaboradas

por las grandes empresas farmaceúticas,

abrámonos paso en la piel de tu mesilla donde

las luciérnagas juegan con la lámpara de medianoche

y reposan más, más continentes, tus prendas, tu sentir,

la quietud, la mirada atenta de una página que describe

la secuencia escrita en los hemisferios pero nunca

supo viajar las contradicciones, tal vez contracorriente.

Y en un momento dado se fundirán los fusibles pero

encenderás las velas, trazarán las llamas curvas

tratando de avanzar el coche a 180 km. por hora

por esas curvas de tus venas, y un hombre que conduce

con una sola mano desviará esa mano y sólo las luciérnagas

sabran entonces donde, dónde conjugaban las pieles amplitudes de

extensiones, tal vez, pero los hombres piensan siempre, extraen

lo mismo siempre, el mismo recorrido, torpes, consagrados

a exterminios de su propio pensamiento, tremendamente

disgustados ante el apagón que impide la ofrenda del televisor.

adolfo marchena

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