y en la tuya donde no habita la
serpiente bicéfala ni las leyes,
ni siquiera la gravedad o la torpeza
cuando tropezamos ante la barrera
invisible como tronco de roble talado,
me transmuto en lo desposeido
y en la posesión ajena obsesión
de la pertenencia, desvío la mirada
buscando el reflejo sepia del rayo
que atraviesa la filosofía de mis pasos
sin dejar la consecuencia, o acaso,
una leve brisa como caricia silenciosa,
donde los cangrejos dejan de avanzar
hacia atrás en cascadas de movimiento.
Tan lenta, que despertar supone no
mirar los relojes, cambiar de hora la
hora que nos obstruye, la hora
contaminante rechazando la justicia
de todas las cosas que nos pertenecen
y no tienen valor pero sudan como niños
bajo el sol en un patio desordenado.

Y decir cuando la piel cambia en mi
cuerpo, como serpiente no bicéfala,
decir que ya tocaron demasiado los
tambores de una ajena sensación
más palpables que las uñas de mi
última amante, rasgándome la espalda
dejándola como ladrillo cuarteado,
decir que siempre perdemos en las
tómbolas y no aprendemos la ejecución
de los castillos, mientras otros juegan
con los hilos de la historia, moviendo
las piezas torpemente, afectándonos
en la caída de los peones, la reina
alfil caballo protegiendo al rey mientras
nosotros, peones, somos sacrificados.