LO ARRASTRO POR EL PASILLO

La torre me pisa, hasta el tuétano, pero no llego tan lejos, me inclino como escena sin goma, reclamo una voz y apago el televisor, parpadea la pantalla y me pisa el presentador de las dos, dos, dos, seis veces me pisa, seis ubres, pero no se reclina como ante mí cuando le sujeto con una correa, lo arrastro por el pasillo, le piso, y al girar la cabeza 180º grados no veo nada, y me pisa, voy descalza, sin clavos, pero me sangran, pero sangran mis manos, no es noche, pisa la noche, me alfombra, y dice ante la puerta no eres bienvenido, tampoco bienvenida, sólo admito la torre que me pisa, sólo al/el hombre-mujer en la orilla de una rama de cedro, que no pisa nada, mientras yo canto que todos nacemos de una torre inclinada.

Fiorella Montiagli. Módena, Italia

(Traducción de Carlos Iguana y Adolfo Marchena)

Imagen: Tina Modotti

Servido por CARLOS IGUANA Y ...

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