POR VOS, POR MI LOCURA

Después de largo tiempo, que tal vez no sea nada, pero en todo momento miramos (hay quien no) que el tiempo es relativo, lo dijeron, y todo nos conduce a un techo mal pintado. Cuando Carlos entra en la página me doy cuenta de que muchas mentes no tienen ni puta idea de lo que NO es vivir. VIVIR es sentirse en PAZ. Pero la paz la podemos inventar o desvirtuar. Uno se da cuenta de que la existencia es el valor de uno mismo. Todo son religiones absurdas. La religión somos nosotros mismos. Ir a escuchar al papa y escuchar àl papa es como arrodillarse en una piedra puntiaguada. Simplemente porque vamos por la vida creyendo en lo que no somos. Somos más, pero nos hacen o pretenden hacernos menos. Ahora escucho la canción de mi hija. A alguien le puede molestar. Pero el hecho es que renunciar es un hecho que implica no causar traumas a posteriori. En este tiempo Carlos Iguana ha manejado esta página de una manera muy cabal. Ahora vuelvo. Pasaré unos meses en París, es lo cierto. Luego mi idea es regresar. ¿A dónde? Al culo de dios. Mi dios no tiene nombre. Incluso me declaro politeista. ¿Quiénes Somos? Barbaríe o simplemente unos inocentes amantes que sólo deseamos dar el único placer que nos otorga la vida, no el estado, el estado de estar tumbados o sentir que estamos tumbados. Nos creen, nos catalogan. Oh¡ creadores. Si así nos veís... Drogadictos e insolentes. A la puta biblioteca. ¿Quiénes están? La Lucía Etxebarria, el Ray Loriga, el Mañas o el tontoel culo que conocí, querido Bonald ,caballero. Todos le hemos dado. Yo el primero. Pero lo importante es no venderse. La raya cuesta un minuto, la integridad toda la vida. Me acusan de muchas cosas. Todas inciertas. También me invitan. Eso es cierto. ¿Queréis juicios? Para qué, si es vuestra mentira. Prefiero follar en la playa y que luego se fundan todos los faros. Todavía la arena queda en mi piel, en mi pelo, de modo que soy un guarro. Quiero ser un guarro. Siempre he pretendido que las cosas sean sencillas pero estúpidos indementes tratan de encarcelarte. Vaís listos, mi locura es la de un ajedrecista. Estuve triste, me lo dijo Albert Pla, pero ahora soy, libre?, no, íntegro. Y ya ni quiero ni pido nada. Acaso, mocosa que me lees, o niño que matas en un ordenador digo, la vida tiene mil ciento venas. Acude a la que te diga que la vida es una puta mierda y cuando lo descubras verás que la vida tiene opio, cicuta, y toda esa marihuana que la farmacéutica te vende. Entonces piensa, para existir. Mientras tanto serás miseria, como yo lo he sido. Claro, acá no se libra nadie. Te quitan, la mayor de las veces. ¿Y qué hacéis? Sois la prostituta de vuestros sueños y al mismo tiempo la prostituta de mi existencia. Y, bueno, la justicia, almorrana en el culo. Por ser libre me acusan. No ven la consecuencia del Hecho, de modo que la estupidez reina en ti, princesa.

He vivido en muchos sitios, y eso parece ser síntoma de no tener ningún sitio. Pero la realidad es que no tenemos sitio hasta que nos encontramos. Vívi en Plasencia, en Cuenca, en Burgos, en Bilbao, más... Y cuando me di cuenta de que tenía que cambiar me fui a Barcelona, primeramente, donde me acogió Carlos Iguana. Se han dicho muchas cosas sobre él. Yo, que fui crítico literario, director de radio y revistas, me di en empatía . Carlos es una persona normal, si normal es que es él mismo. luego es anormal. Yo no puedo hablar de Carlos porque no sólo es mi amigo, es, ante todo, un ser humano que además edifica con la palabra y sus propias imáganes. Y eso, es difícil. Pero el tiempo que estuve con él me di cuenta de que su capacidad, a todos los niveles es superior a la mayoría de los mortales. Y luego cuestionan... Y no nos miramos las tejas. UNos días estuvimos y aprendimos, uno del otro. Nos mataba el alcohol. Ahora ninguno bebe pero podemos beber. Igual que nos gusta follar. Y supongo que a todos y a todas. Bueno, supongo que a los muy católicos hasta el día de la boda, piensan que la virginidad es algo sublime. Pero al altar no van vírgenes. Luego me fui a Madrid, a la residencia de estudiantes, donde estuvo Chavela. Y despúes seguí recorrido.

No somos si no lo que aparentamos ser, pero lo peor es que no somos lo que queremos ser. Mañana, será tempranoa y yo sé de gente, muy poca, la que o los que somos capaces de mirar al sol.

Digo:

Meo por la ventana,
me agacho cuando no debo,
recito en macetas,
plantas de cáñamo...
¿Prohibidas...?
Prohibid vuestro ir
a follar con menores.

Después te das cuenta que si te dejas, o permites una manipulación te acabas convirtiendo en la rana que no tiene piel o a la que se la han quitado.

Va un poema, para vos, para el que no entiende, para la mierda que escupo, y tal vez nos entendamos. Pero va para Cástor y Pólux:

CUANDO EMPIEZO ACABO CABALLO

eSTO NO es un poema, ni tiene
métrica ni trajE del corte de
aquellos que robaron territorios
y entonces un capullo me da con
una botella a la espalda en plena
cabeza. Digo, simplemente, me caí.

Me denuncian por sacar la lengua,
cuando mi lengua lame su clítoris,
nos gusta, a ella, luz, no tiniebla
de esas mujeres que buscan cortarnos
el rabo. El rabo del toro, y luego
nos cortamos la coleta. He tenido
mil exilios. Y ahora veo el culo
de la virgen maría, y me condenan
y sigo diciendo lo que soy, o más
bien lo que fui. Ese ortopédico
de ganglios perdidos. Farlopa,
heroina, bases que no son campos
de fútbol. Soy la base de mi principio.
Y acusa quiEn tiene miedo a perder o
simplemente a no rescatar.
Pues en mi existe la lo CURA.
cAed entonces en vuestra tentación.

Exilio es la proclama de este ser
de locura que fue de Plasencia,
Burgos, Miranda, Madrid, Barcelona,
París....

Y me queda la nada de un ser que
me acoge, o tal vez toda la locura
que no me acoja. Entonces me convierto en
Kafka, en hormiga pisoteada por tus pasos.

Y pienso cuando conocí a Leopoldo.
o Pasarín, cuando todavía leía a
Bécquer. Y no fui nada.

Y no soy nada.

Pero pido como una hemorragía
sentido de ausencia.

Y pido, no mucho,
que me dejen mojarme en una playa
desnudo de cintura para abajo,
follando... ¿ES duro?
La imbecilidad os dirá lo que
es duro.Una polla que se troncha.
Y ahora denunciadme por locura
infinita. LO soy.
Faro de luz, café en tu cerebro,
soy la vida y soy la muerte.
AhoRa decidme que estoy loco.
POr supuesto.
Pero soy más libre que
vuestra cagada en el baño.

Adolfo Marchena. Okina /CARLOS IGUANA. BARCELONA

Pdta. Me fumo el humo blanco de todas
vuestras paredes sin homenaje, qué?
vuestra estúpida manera de mirar
sìempre al mismo lado...