DOCE VELAS EN TU PECHO

Como ese tranvía que recorre
de un extremo a otro de mi frente
sin vías ni piedras ennegrecidas
todo lo largo de mi frente,
en noches de insomnio, donde
la poesía me seduce más que una
cuenta corriente o el rojo sangre
de un obispo que remata su plegaria
o la negra toga de un juez
que escupe una sentencia equivocada.
Y recuerdo las doce velas en tu pecho,
sustento de planetas que me hicieron
olvidar los ríos secos de las cuencas
de tus ojos. En esa pequeña habitación
donde nos acostumbramos a Whalt Whitman
y a sus hojas de hierba y la noche
era reconfortante como una minúscula
prueba de nuestro valor a conformarnos
con una mueca, con un distanciamiento
hacia todo aquello que no fueran
doce velas en tu pecho.

Adolfo Marchena

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