TENDRIA QUE VER QUE DETRAS DE TODO NO QUEDA NADA

Y sin embargo me asomo a una ventana
y veo el trafico incesante de coches,
prostitutas (ellas, las más bellas)
banqueros (los más ruínes) anónimos
que acuden al trabajo después de una tostada
sin sentimiento. En mi ventana han cagado
las palomas pero no tiene importancia.
En algún sitio hemos de hacerlo.
Las perdono. Recoger no cuesta nada.
Más cuesta deshacer, a veces, lo recorrido.
En ocasiones dibujamos estaciones que
no existen, pero al cabo el tiempo llegan.
Son esas que nos llenan de luz y de color.
Un cuadro pintado al aire, pintores que
perdieron una oreja o se dieron al alcohol.
Todos lo hicimos en momentos puntuales.
Es malo, nos dicen.
Tú puedes ser malo, detras de tus consejos.
Porque en todo ello existe una avaricia,
o una envidia que ni siquiera sabes que existe.
En mi ventana, con todas esas cagadas de paloma,
vengo a recordar que fui, seré, en ese sentido,
hemos de tener en cuenta que seguimos construyendo
líneas de futuro. Aunque estemos lejos, el uno
del otro, la estación de aquel que marca
con su bandera el momento de la partida.
Nuestra partida queda rezagaza al momento presente
en que pensamos que los labios son la obra
de un Modigliani o un Kandinsky, simplemente,
pero no es eso, nuestros labios son la eternidad
de nuestros simples labios. En mi ventana
hay olores a migas que mi abuelo cocinaba
cuando yo era demasiado chico. A veces pienso
que sigo siendo ese chico que salía al alba
y se adentraba en el bosque y veía ardillas.
Se fueron. Como tantas otras cosas.
Pero existe una cosa que no se ira nunca.
La libertad de nuestro propio pensamiento,
nuestro propio querer, incluso nuestro dolor,
eso es nuestro. Abrir un periódico es sentir
que nos cuentan las mentiras de un mundo indolente.
Preguntas que no existen. Ni siquiera Sartre.
Somos lo que somos. La luz de nuestro faro.