A ROSARIO

Un vertedero. Tu caminanas en pasillos recién limpiados. Lejía incluso asfalto. Pero limpían más cosas. Algunas que nos matan, algunas que nos hieren, algunas que nos hacen pensar que podemos seguir pensando. Películas. Demasiadas. Unas que nada dicen, otras que nos transmiten Te hablo de Habana Blues Esa Cuba que nos venden. Miami como paraiso de muerton que trabajan y nada tienen. En muchos sitios nada tenemos. Suena el despertador y regresamos y nada ha sucedido. Tu comprensión es mi comprensión. Es en los vertederos, en las acequias, en esos hombres y mujeres que arrastran de las bestias. Hay tienes lo que tienes. Pero nos quedan cosas. Lo que menos apreciamos. Lo que nos quitan o pretenden hacerlo. ¿Lo conseguirán? No mientran queramos. Flor, pétalo, pequeñas prendas que te regalo y no vales una plata, un euro, nada. Un beso recién plantado de madrugada. Recomiendo la banda sonora de Habana, con frases como: en mi alma peregrina no existe ciudadania o yo siento que es tierra mia, yo quiero ser tu amigo. Pero mi tierra, y esto lo digo yo, no es ninguna. Y si me la imponen, que me rodeen de alambradas, porque surgiré como el Ave Fénix. Películas hay muchas; La casa de las normas de la sidra, entre copas, mi gran y adorada Casablanca, y recomiento Ray, sobre la maravillosa vida del gran músico de jazz Ray Charles. Pero esto va dedicado a Rosario. Ahora no hay nada, ni mundo ni existencia, sólo una luna. Nos sentamos y tal vez de la mano la palabra brota. O quien sabe. Un violín de infinitas cuerdas. Tus puñales son mis puñales. Se clavan pero no nos dañan. Y los arrojamos porque no sirven de nada. Como no sirve la infamia ni la guerra. No. Todo el terror sigue existiendo. Pero podemos evitarlo. Algo eso veremos mañana. Viví un pasillo con una bata verde y quise salir porque la gente se golpeaba contra las paredes. Así que como digo en un poema, descorchemos una botella y brindemos porque no somos celebres. Por cierto, escribo sobre la marcha, como surge, a veces pienso que las cosas deben ser asi, no pienso corregir, cosa que dijo Hemingway, escribe con el corazón y corrije con la cabeza. ¿Dónde queda ahora mi cabeza? En los comentarios de Rosario. Cuando una persona dice algo profundo llega, cuando algo, una palabra llega, es menester responder. Por cierto, Rosario, las escombreras existen. Yo derribe excavadoras para que no destruyesen mis bosques. Aún quedan restos. Que sigo visitando y la vegetación cubre. Como a veces nos cubre a nosotros. Merece la pena. ¿Qué más decirte? Nos lee demasiada gente. Lo cual me importa lo que vulgarmente se dice un cojón, me han leido demasiado, te mando; lo puedo enumerar, uno, dos tres, cuatro, infinito (pero no quiero ser noño) un espacio. Suponto que una constelacion basta.