APUNTES SOBRE UN POEMA

Juego con la mañana a través de una persiana. Todo se traduce en hombres y mujeres que han perdido la estima, el comportamiento, la sustancia. Hay un principio y un fin que no deja de ser la persiana. Alfa y Omega. La ruptura de la primera hora, el primer segundo que nos indica el día.

adolfo marchena

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LA PECERA DE OTRO MUNDO

Alguien pudo pensar en el eclecticismo sólo porque dije que Proust no desayunaba Magdalenas pero alguien también dijo que las sombras se podían cortejar como palomas vestidas con frac y pajarita. Entonces comenzó la lluvia, una lluvía, ya sabemos, de lava y percusión. Algún verso recorría mi libreta, en la que buscaba de nuevo un heterónimo que suplantase mi personalidad. Más que nada para descansar un rato de las pataletas ajenas y el ruido de las gotas descentradas. También de no poder viajar en autobús porque me negaban el billete. Mi viaje sólo duró un sueño, que ni siquiera fue. Como otra paloma vestida en lencería de adoquines. Entonces sí me volví ecléctico y pensé que todo se puede romper, que todo se puede recomponer y que muchas veces no merece la pena hacer nada, ni siquira escuchar la aburrida voz del presentador de noticias deportivas o la presentadora del tiempo. Neblina en el caracter y lluvia en el deseo. Y creé un monograma y un forúnculo llamado tormenta, que suena vulgar y repetido, pero el verso surgía como de la nada. Y lo intenté de nuevo, coger ese autobús, aunque conocía la cara agujereada del conductor y su manía de escupir el tabaco antes de tiempo.

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CORTINAS DE HUMO EN VARGUARDIA

no era la primera vez que se veían. la guardia baja y los pantalones deshilachados. dónde estaba el buscador de alfileres. poco importaba. se sentó en la mesa. polvo y papeles. tinta y reclamos. buscó la palabra exacta. era difícil comprender que la palabra se disuelve como el ácido. buscó una vez más entre el polvo de las páginas. sonó el tiembre. una vez. muy seguido. la siguiente a intervalos. cesó con la tercera. abrió una cerveza y miró por la ventana. los cristales sucios por la lluvia y la nicotina. época de elecciones. siempre hay elecciones en algún país. leentraron ganas de vomitar. las conciencias dormían. sólo pretendía encontrar esa palabra. las cortinas de humo avanzaban en vanguardia. nada se disfraza del color adecuado. el blanco era verde y el azul negro. la perspectiva de un mago solitario atado a un poste de madera. la hoguera a punto de encenderse. gritos y soplos, cerillas húmedas. después de todo consiguieron achicharrarle. cuando estaba a punto de conseguir la quinta esencia. mal dadas. mal ancladas. las ilusiones son islas que no tienen nombre. la frase le resultó monótona como campaña electoral donde trafican con el verbo. ha sido un placer conocerle. al cerrarse la puerta el olvido ya reinaba. hombres y mujeres tan carcomidos por la misma sustancia. no era la primera vez que se veían. pero en aquella ocasión estaba borracho y le dijo lo que pensaba. aunque no era necesario haberse bebido cuatro litros de líquido inflamable. le dijo lo mismo que pensaba en sueños, cuando comía, cuando cagaba; le dijo lárgate, sólo me conduces a la insconstancia del verbo. hay algo de sagrado en el respirar. pero tú ni siquiera tienes cara de nariz. sólo tienes cara. el poema fue otro. breve, como un haiku.

adolfo marchena. Okina
Imagen: Ilse Bing

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MIEDO A VOLAR

¿Su locura? ¿Cuáles fueron los primeros síntomas? Es difícil
precisarlo. Una vieja amiga de la universidad me dijo recientemente
que supo desde el principio que había algo extraño en Brian y que
"nunca se hubiera enredado con él". Pero precisamente lo que
tenía de extraño era lo que me gustaba de Brian. Excéntrico,
distinto de cualquier otra persona, veía el mundo con los ojos de
un poeta (aunque tenía muy poco talento para escribir poesía).
Veía el universo animado, como poblado de espíritus. La fruta le
hablaba. Cuando mondaba una manzana, imitaba el llanto
empleando recursos de ventrílocuo. Utilizaba el mismo truco
mientras pelaba mandarinas, naranjas y aun plátanos..., haciendo
como que cantaban, hablaban y recitaban versos.

Texto e Imagen: Erica Jong

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Premio Nobel

Tengo mis discrepancias con los premios de cualquier tipo dada la controversia que pueden suscitary también tengo el defecto de decir, casi siempre, lo que pienso. Por ello suelo escribir poesía y relatos y pocos artículos de opinión. La verdad no soporta la transgresión. En ocasiones bien es sabido que el silencio es el mejor aliado. No obstante Gerard, un reciente conocido con el que he conectado en nuestros primeros correos, a pesar de la distancia (no handicap para la comunicación donde también podemos ver valores y observar mentiras) ha tenido la gentileza de nominarme en esta propuesta (a pesar de tu poco tiempo libre te escribiré). Tomo este premio como un intercambio entre blogs, en el cual podemos conocer nuevos nombres, criterios, opiniones o creaciones dentro de las diversas temáticas que cada cual aporta en La Coctelera. Ceñirnos a un sólo libro es perpetuarnos a una monotonía platoniana, a un eterno retorno sin sentido. De modo que me animo a participar siguiendo las reglas establecidas y tras buscar de entre todos mis blogs conocidos he seleccionado los siete, un número astrológico como pudiera ser el doce, con lo cual quiero decir que siento dejar fuera de mis nominaciones a muchos otros blogs que también lo merecen. Muchas veces, dependiendo de nuestro tiempo, no podemos seguir todos los blogs que deseamos y mucho menos conocerlos todos, ante la amplitud y diversidad de cuantos existen. Añadir que esto espero no signifique sólo un "yo soy más bonito que tú", todo lo contrario, espero con ello que el cauce del río antaño seco se vea inundado por las aguas del intercambio. Y que el nobel se lo lleve otro, de lo contrario sería demasiado abrumante para mi cálida soledad. Felicito de antemano a quien lo obtenga. Lo importante es que he tenido la oportunidad de conocer otros blog gracias a Gerard. Simplemente.

(antes añado una fotografía que no tengo ni idea si ha de ser la misma pero como tampoco sé hacerlo buscaré algún entorchado)

Las reglas establecidas son sencillas y dicen así:

SER GALARDONADO CON DICHO PREMIO, IMPLICA CUMPLIR ALGUNOS REQUISITOS SI NO EL TALÓN NO LLEGA.

1) Escribir un artículo haciendo público el premio y citar al blogger que te lo concede:

http://www.lacoctelera.com/loboazul

2) Elegir a 7 bloggers que te llamen la atención por sus escritos y personalidad, avisándoles vía comentario en sus respectivos espacios.

3) Exponer dos motivos por los que les has escogido.

4) Muy importante. Aquí se te nombra porque te lo mereces y para que veas lo bien que has salido con esta nominación, sólo te te pide que nomines a 7 (7)

Primera Nominación: Jose Luis Pasarín Aristi

http://www.lacoctelera.com/amilamia

No puedo obviar a quien considero mi padre literario cuando yo apenas contaba 20 años. Quien ha seguido luchando por la cultura en general, ayudando a niños cubanos (y a otros autores y autoras), escribiendo a pesar de haber tenido en contra en muchas ocasiones demasiados elementos y que ahora retoma la dirección de una revista bajo otro soporte

Segunda Nominación: Laura Verónica Alonso Coitiño

http://depalabranofunciona.blogspot.com

Son muchos los que conocen a Laveron. La amistad nos ha unido en el tiempo y en el espacio y no puedo dejar de agradecer el apoyo que siempre me ha dado. Mantiene su labor de difusión de la cultura con la palabra certera y concisa. Nunca dirá lo que no piensapero siempre manifestará lo que piensa. Como persona y creadora.

Tercera Nominación: Ran Part 2

http://www.lacoctelera.com/Ran-Part-2

Siguiendo mis comentarios, al margen de la aportación del blog, incido en quienes llevan adelante los blogs. En este caso la participación sincera, sobre todo a nivel de comentarios, que Ran aporta a La Coctelera. Su precisión para lo bueno y para lo malo. Se aprecia cuando una persona se toma algo en serio.

Cuarta Nominación: Jotatrujillo

http://www.lacoctelera.com/jotatrujillo

La seriedad con que plantea sus objetivos y sus escritos. La difusión que a veces puede pasar desapercibida de otros autores o bloggeros. En cuanto a su trabajo nunca deja de aportarnos algo nuevo.

Quinta Nominación: Giverny

http://www.lacoctelera.com/giverny

Una mujer que da todo lo que tiene y cuya cualidad es la humildad. Siempre respetuosa en sus comentarios y deseosa de que toda iniciativa o proyecto, provenga de donde provenga, salgan adelante. Humanidad necesaria para regalarle una sonrisa.

Sexta Nominación: Del Amor Y Otros Cantares (Denise)

http://www.espacioblog.com/del-amor-y-otros-cantares

Nos llena con su obra pictórica y nos acompaña con sus palabras. En ella reside la modestia y las ganas de aprender (cuando también enseña). A pesar de su modestia, al menos en mi caso, ha colaborado siempre desinteresadamente.

Séptima nominación: Patxi Irurzun y Vicente Muñoz Alvarez

http://hankover.blogspot.com

No podía olvidar a estos dos escritores, viejos conocidos, que llevan adelante una revista compacta y atrevida. También sonora, en el sentido de que no existe cobijo a la palabra innecesaria y prefieren el alboroto de la expresión directa y contundente. Pero siempre con estilo.

Si alguna direcciones no ha sido bien anotada por mi parte pido disculpas y espero que se me corrija para que los lectores/as puedan acceder a los blogs sin dificultades.

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NO SÓLO LOS HUEVOS HACEN TORTILLA

Ayer leí un comentario en un blog, no pude tomar el nombre porque iba y venía debido a los arreglos de la coctelera, acerca de los premios planeta. Las respuestas eran evidentes ante un hecho que ya no merece más madera que la que ha ardido, en un blanco y negro de transición al color evidente de una realidad caprichosa donde se juega al hombre rico, hombre pobre, mostrándonos las dos vertientes de la literatura –de la creación en general- de la que en alguna ocasión he hablado. Pero hemos de tomarnos todo esto con humor no sea que nos crezca un cáncer o nos tachen de envidiosos. Anoche debió ser la gala cuyo guión ya estaba escrito de antemano. Hace una década se publicaron algunos artículos bajo mi firma que suscitaron el enfado de ciertos editores. Uno de ellos llegó a responderme, retándome literalmente a acudir a la feria del libro de Madrid. Evidentemente fui, acompañado de Manuel Moya, donde posteriormene nos encontramos con el también escritor Luis Felipe Comendador y otros conocidos que por aquella época todavía nos reuníamos en congresos, sobretodo el de Escritores y Editores Independientes, en Huelva. Tuvimos una tertulia en un centro cultural de Rivas Vaciamadrid, junto a otros escritores, de los que no conocía a todos, por supuesto. Me imagino que este editor-retador se encontraría en su caseta con algún nombre de postín que le diese tutelaje y matrícula a su editorial y que, de saberlo (que toda aquella marabunta se encontraba reunida, tan cerca), se habría escondido en el lavabo de señoras. Quienes creen ostentar un poder, por ínfimo que éste sea, salvaguardan sus espaldas e ideologías o más bien su política editorial, bajo un sello que con el tiempo acaba despegándose del sobre dejando de relieve lo que verdaderamente supone sentirse en blanco. Volviendo a los premios planeta estos no son otra cosa que esa punta del iceberg que muestra la actualidad de una cultura entroncada con ciertos vicios que se han convertido en el devenir de la letra impresa. Bajo el tópico de que no han de pecar justos por pecadores, la mayoría de los editores buscan maquiavelicamente su beneficio dentro del negocio (o mercado) que les permita seguir ampliando su status y la longitud de eslora de un yate. Comer pastelitos de arroz en plena vía cuando el sol ahorra el solarium del importunismo y de un juego descarado al que se añaden los críticos, los propios autores y el marketing (y ultimamente algunos políticos), sin duda alguna, como toda esa publicidad, que se convierte en rey de los objetos, las cosas y los seres vivos o vivientes. Publicidad que eleva, al fin y al cabo, a una persona, un bote de tomate o una cerveza con sabor a ajo. Y a joderse, que dirían muchos. O tragas o la mamas, sin distinciones de sexo ni culturas. Que en este juego a todos les va el intercambio de cromos y la satisfacción de completar el álbum de la vanidad que podría tratarse de la hoguera de Kundera. Ya apostillado el hecho real de que autores o autoras gustan de estos flirteos, sin ser necesario dar datos ni oficiar nombres que por sí mismos y otros desencadenantes suman letras en las reales posaderas de la lengua, triplicada la O de oferente o la Z de zahúrda, donde la pobre Ñ trata de sobrevivir (con ella el coño, el moño, el ñoño, o la niña) la doble espiritualidad, convertida en ocasiones en oportunismo casi voyeaurista, considero que existen dos tipos de creadores, sin que se haga preciso diferenciar géneros o campos. Aquellos que trabajan por propio placer y aquellos que cuentan con “negros” y se suman al espectáculo circense del actual panorama literario. Luego se olvidan de sus estudios filológicos y se pasan al fisiológico, ocupando espacio en revistas de opinión, maquillándose antes de entrar en programas televisivos o riéndose junto a políticos de cualquier sigla susurrándose al oído que el último libro publicado lo escribió un “negro” quien dedicó un año en exclusiva de veinticuatro horas para extraer de cuatro líneas casi inapreciables una novela cuya banda roja anunciaría el último libro, el mejor libro, tantos mil vendidos. Y cargada la lana, de nuevo el olvido. El best-seller no deja de ser, en la mayoría de los casos, lo que fuera la religión –aún latente- si no el opio de los lectores. Y aquí reside también un grave problema. El bombardeo de la crítica y el marketing mencionado convierten al lector en un ente sin poder de decisión, abrumado ante el cartel publicitario que se cuela por el ventanuco del baño cuando uno se encuentra en pleno acto de servicio escatológico. Y el poder de la vista, o la estimulación, ante una mesa bien adornada es algo que difícilmente podemos dejar de lado. El lector, en este sentido, debiera tomar un poco más las riendas, entrar en una librería olvidándose de los nombres y comprobar que abriendo un libro, en la página 1, 34 y 69 por ejemplo, con cuatro frases, puede darse perfectamente cuenta de si realmente acabará leyéndolo o no. Otra cuestión ya es la de coleccionar libros. Nunca podremos dejar pasar inadvertida la división de castas en todos los sectores de la sociedad y esto también incluye a la creación. Y olvidé mencionar con tanta arena el tema de los plagios. Demasiados desconocidos que han sido usurpados de su propia palabra y aquellos que se atrevieron a abrir la boca ante la maquinaria editorial-escritor oficial-gabinete de abogados tipo Gerge Kluny (que ya sé que no se escribe así, pero es por desdramatizar), decía los propietarios de algunas obras no sólo se quedan sin ellas; han de pagar las costas y consentir cabizbajos la altanera sonrisa del séquito mercantil-editorial-escritor que sale con premura, indiferente, para firmar los papeles de su nuevo Mercedes (que también está en boca de todos). Puestos a escribir, como dije, hace ya una década, quiero permanecer junto a la sonrisa, la que aún conservo de aquellos tiempos. Y empecinado como Galileo (“sin embargo se mueve”) vuelvo a la inquisición para seguir riéndome del teatro que Shakespeare debió escribir algún día, como lo hiciera Eugene Ionesco, máximo exponente del teatro absurdo, donde en una de sus obras, El rinoceronte (1959), su principal protagonista va siendo apartado de la pequeña sociedad de su ciudad a medida que lucha contra el conformismo de los hombres.

Mi última experiencia directa editorial, también hace una década, me llevó a comprender ciertos entresijos y el cambio que adoptan las personas ante el devenir de los acontecimientos, esa perspectiva de conseguir lo que sea bajo cualquier medio o instrumento. Siendo todo real y sabiendo que algún día los hechos se conocerán, tengo a bien tomarlo como una fábula. Conocí a un pseudo escritor cuando yo trabajaba en una oficina. Entonces él se encontraba en cultura, siendo su especialidad el arte. A mi regreso de uno de los encuentros de Huelva, en el largo trayecto en autobús, planifico la que luego sería Factorum, la última revista impresa que dirigí. Trabamos amistad, nos tomábamos nuestras cervezas, conocí a su mujer, luego a su hijo, a quien cuidé en alguna ocasión. Como dice el anuncio: lo normal para un idiota que iba a ser manguneado. Cuando le traslado mi proyecto el sr. Peyote (lo dejaremos así hasta que el devenir ponga su verdadero nombre) me traslada el suyo, levantar una editorial. Y empleo el verbo levantar, menos solidario que edificar. Durante dos años trabajamos conjuntamente en ambos proyectos. Se publica tanto el primer número de la revista como el primer libro de la editorial que ambos presentamos conjuntamente en prensa. Olvidaba mencionar y sería un error, que a la hora de invertir en el proyecto del sr. Peyote, intervino otra persona que por aquel entonces trabajaba como profesor en una ciudad del Sur, a la que tuve oportunidad de ver en una sola ocasión. El tiempo transcurre (mientras coordino la revista y ayudo en la selección de obras), se crea el apartado de poesía, vienen las traducciones, que cuentan con ayudas institucionales, lo que da mayor continuidad a la editorial. Cuando por motivos personales me voy a Plasencia, en 1997, tengo que abandonar mis funciones como director y la revista deja de publicarse. A mi regreso el sr. Peyote ya casi no me recuerda (o no quiere recordarme). Y además sin conocer el motivo he sido desprestigiado y muchos nombres que en su momento aportara personalmente a dicha editorial, han desaparecido de mi agenda. Al menos consigo recuperar algo del dinero invertido, lo estipulado en las actas de constitución de dicha editorial. Pero el sr. Peyote a fecha de hoy no ha reconocido jamás el verdadero origen y cómo se forjo dicha editorial (quiénes estuvieron en esos duros comienzos), configurándose, como las tripas de un ordenador, en el artífice de todo proceso evolutivo en este fabuloso campo de margaritas deshojadas. Es decir, todo lo ha hecho el sr. Peyote. Y para terminar con esta sr. –aunque habría muchísimo por aclarar- recuerdo sus comentarios en torno a la creación. Publicar lo menos posible, calibrar, etc. etc. Sólo decir que lleva como ocho libros publicados (las influencias influyen), también ha escrito filosofía y han cantado sus poemas. De modo que los fabulosos consejos de cómo y cuando publicar se convirtieron en una actitud hedonista que confluye en he sido cantado o me han cantado. Si no menciono nombres es porque no quiero perjudicar a un niño que verá en su padre una figura, entre otras cosas y tampoco es el momento ya que soy de los que piensa, a modo oriental que “cae la nieve, cada copo en su sitio”. Tampoco por miedo, nunca lo tuve, y ya me he visto frente a más de un juez por decir lo que pensaba, como ahora, donde no creo ofender a nadie aunque nunca sabes cuando te llegará una citación. Pero, cuidado, que en una ocasión me acusaron de peyorativo y tuve que guardar mis cuatro días de arresto domiciliario con tres visitas diarias por parte de las autoridades competentes. Sólo quiero añadir que si a algún lector este artículo de misterio (nuevo género literario) le sugiere la mínima duda, haciendo un seguimiento podrá hallar muchas claves a una verdad documentada y evidente. Sólo puedo decir que ahora el sr. Peyote, vivimos cerca, si me ve por esa calle que nos conduce a correos, aparta la vista. No hay rencor, señores, sólo el deseo de que, como en todo, la verdad se haga tributo y no tribuno, de que la necedad no nos ciegue, de que nos olvidemos de ese terreno donde juegan los hipócritas y que los verdaderos escritores y lectores, trabajen sin ningún vicio adquirido por planeta, por el sr. Peyote o por el crítico que dijo que Kurt Vonnegut no tenía ni puta idea de escribir. A lo que Kurt le hubisese contestado: “Te digo la verdad. Nosotros estamos en la tierra para tirarnos pedos y no dejes que nadie te diga lo contrario”.

adolfo marchena. Okina

Imagen: Lucas Granach y retrato de Walt Whitman

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LAURA VERONICA ALONSO COITIÑO: Sobre su creación

¿Alguien ha escuchado este nombre? Estoy convencido de que sí. La distancia nos separa, ella vive en Montevideo (Uruguay) y yo en Vitoria (España). Coincidimos a través de este blog, aunque en estos momentos conduce otra página, que se puede definir como revista de creación: http://depalabranofunciona.blogspot.com, donde combina o conjuga la variedad y la calidad. El Teatro Solís de Montevideo tuvo mucho que ver en nuestro posterior intercambio cultural, donde también se conoce, aunque suponga una séptima parte del iceberg, a la persona. Laura no sólo es una escritora; tiene la facultad y la voluntad de programar y llevar adelante proyectos. Podemos decir que no es minoritaria, como muchos creadores que se limitan a proyectar unicamente su propia sombra. En el 2006 Revista publica una Autobiografía corta donde, entre otras afirmaciones dice: “Crecí soñando con construir casas y laberintos. Las primeras eran en piedra, los segundos en papel. Para las casas estudié arquitectura, para los laberintos, escribí”. Esos laberintos que forman parte de su vivencia poética donde poseé la facilidad de desengranar la maquinaría de la palabra. Uno puede pensar que roza el existencialismo Sartriano, pero nada más lejos. También puede interpretarse cierta resignación, melancolía o pesadumbre en sus versos. No, Laura reivindica un mundo interior y exterior, mostrándonos los dardos que cotidianamente no observamos y que podemos llevar clavados en el culo durante el resto de la vida. Poemas descarnados en alguna ocasión, hilvanados con la cadencia y el ritmo adecuado que hace que el lector no encuentre la pausa en la lectura. Un laberinto que muestra un interior complejo, que mide con exactitud y que rehuye de lo cotidiano y lo mundano. Encontramos esa fuerza en unos versos de Todas sin señor: Se arrancaron los ojos/las tetas/la piel/la niña ya no tan niña, ya no tan nieve/la novia del frío cayó como una hoja… No he leído suficiente obra de esta autora, que también visualiza el mundo a través de su cámara, pero la composición que me hago, el análisis que extraigo lo apoyo también con la función epistolar. Supongo que hablar de su vida no tiene sentido, a no ser que la autora lo considere y escriba o algún día alguien construya su biografía. En cierto modo el arte la consume en un aspecto positivo. No se preocupa en demasía por toda la farándula que hoy en día conlleva la creación, en una apuesta personal, obviando las grandes editoriales donde se juega al compra-venta, obviando los best-seller, sin esa pretensión de crear pensando, como muchos autores, en una fama efímera. Laura se planta firme ante la hoja y lanza como guadaña que aparta las malas hierbas los versos precisos. Algún día etiquetarán su poesía, cuestión que a Laura poco le importa. A este respecto dice: “no es tiempo de escritores, por desgracia. Todos quieren ser famas, no cronopios (dixit Cortázar)”. Más allá de las distancias quedan los creadores que aún conversan cara a cara con el verbo (dotándolo de imaginación además de experiencia), los creadores anónimos que guardan su obra (más válida que el último premio Visor o Hiperión, administrando jurados a premios literarios); quedan los que realmente sienten la palabra y no se venden por siete monedas. En ese día a día, en ese encontrarse con uno mismo, se encuentra el laberinto, del que habla Laura, donde la creación no es una pasarela de modelos ni la vida un mirar con los ojos cubiertos por un lienzo negro.

TE ESCUCHÉ LAURA

Y te escucho sabiendo

que las aves vuelan con alas

engarzardas de vocales y consonantes,

que todo no surge en el primer intento

ni siquiera en una segunda oportunidad.

¿Me escuchas?

Cuando te inclinas sobre las teclas

y los dedos acarician mientras la mente

deja de construir logaritmos pasionales

cuya mentira es decir, qué bonita mañana

cuando el ajeno que pronuncia la frase

sólo piensa, qué puta mañana.

En el olvido de los omnibuses

en la fábula de un tal señor señora

planteándose adoptar una mascota

que habrá de morir por inanición.

¿Me escuchas?

Es cierto que un día todos nos fuimos

a la deriva pero hubo quien sacó una

balsa de su bolsillo, cuyas cuerdas amarraban

un tronco al tronco siguiente para darnos

el espacio necesario, para regresar con un

propósito no arancelario, con la cicatriz

convertida en tatuaje.

¿Me escuchas?

Es cierto, un día leeré para todos en el

Solís y habrá ciegos que me vean

y sordos que me escuchen, porque

es cierto, lo dijiste, leeré mi mejor poesía

o al menos trataré de hacerlo.

(las distancias no existen si uno no quiere proyectarlas)

adolfo marchena. Okina

Imagen: Literatura

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DONDE SE PIERDE

nI DIOS sabe que la alegría es
la sonrisa de un niñó.

Agradezco la buena voluntad.

Es cierto que navegué por islas.
Y me voy para Montevideo...

Pero todo es difícil.

Me dicen os digo;

supura el alma
nada queda
sólo el momento de buscar.

Malos tiempos para la lirica
alguien lo dijo...

Y Marchena volverá.

(gracias a todos y todas)

Ya sabemos que esto no es fácil.

adolfo marchena. Okina
Imagen: Man Ray

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