DIFÍCIL DE EXPLICAR

Tu mirada, era difícil de explicar cuando dije, no, no puedo describirla. Hablar de brillos o contrastes, de olas que retroceden o de lunas abiertas. Abiertas al amanecer y a la última luz del día. Lo único en que podía pensar era en la extinción de los filósofos, en mi propia extinción. No existía manual, estadísticas o esos controladores de fotografía donde regulas las tonalidades y conviertes el cielo azul tenue en rojo de cereza. ¿Tenía algún sentido? No lo sé, era difícil de explicar. Un acueducto que recoge las aguas de otros ojos, cuando el hombre está sentado y el queso fundido se le queda pegado en el labio inferior, cuando el hombre está solo, en el extremo de una larga mesa de madera, donde dos cocineros comen apresuradamente. Una docena de platos con su servilleta y los cubiertos. Los platos que ocuparon los brazos de un camarero. Dos ancianos tomando vino y comiendo patatas asadas. Todas las conversaciones se mezclan. No se entiende nada cuando aterriza tu mirada. Es difícil de explicar porque todos los filósofos han muerto y yo he sido detenido acusado por intento de descripción. Difícil de explicar. Remuevo entre la tierra, los huesos de Russel, quien me dice que el pragmatismo, representa por una parte, un método y un hábito mental. No tengo método ni discurso y mi hábito mental se extravía cuando no sé explicar el trasfondo de tu mirada aunque trato de intuir el trasfondo de tus versos. No llego a la otra parte porque los huesos de Schopenhauer despiertan en ese momento. Y me dice que las escuelas enseñan para ganar dinero, y no persiguen la sabiduría. El hombre le contesta que la sabiduría es una rama quebrada, pero aún viva, resinosa. Tu mirada se apodera de la tierra de mis dedos. Es difícil de explicar cuando dejo de espiar las tumbas como un mísero mirón de cuerpos libres. El hombre ha leído con la frases en otro tiempo no catalogado por los siglos. Es esto, se dice, lo que vendrá, lo que no vendrá, lo que muere y no muere. Alguien diría eternidad y se equivocaría. Tal vez sea el principio de tu mirada. Pero sigue siendo difícil de explicar. Nunca supo el hombre descubrir tesoros bajo los hielos, nunca supo encontrar la palabra precisa cuando se le fueron siete vidas. Fue la mañana, no se sabe si en la prolongación de tu mirada, donde el sueño y el no sueño viajaban con la piel intercambiada, cuando los ojos del hombre se perdían en dirección contraria. Algo así debe ser su mirada, pensó, pero no estaba seguro, incapaz de escribir, incapaz de esbozar ni siquiera la pupila con un pedazo de carboncillo. Una lluvia de pestañas que se pegaban al cristal, el hombre sintiéndose un imbécil, con un dormirse las manos que le impedía atarse los cordones. Movió los pies, dentro de tu mirada. Era difícil de explicar, tratando de buscar un adjetivo o andar, andar, simplemente andar.

adolfo marchena. Okina

Imagen: Ralph Gibson

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NUEVA PÁGINA

Pensé comenzar a escribir o elaborar una página un poquito más tarde. Pero y lo agradezco hay personas, tengámoslo en cuenta, que están trabajando. Además de Laura (Laverón) han creado una pagina en la que he aceptado trabajar. Puesto que es para todos y todas. Su nombre es:

http://www.lacoctelera.perrodelcielo.

Hay o ayyyyyy, una broma no, me podéis encontrar puesto que colaboro con ambas. Pensé en las golosinas pero al final fueron los perros del cielo. No sé por qué, o tal vez sí. Fui miembro, cuando recientemente estuve en Barna, de una protectora. Me encargaba de pasear a los perros, darles de comer, quitarles las legañas, fregar... Creo que sí, tiene razón quien ha creado esta página. Sigo con los perros...

La página ya funciona, lo comprobaré, sí, lo sé, soy un desastre. Pero ya está con las colaboraciones.

Un abrazo cálido a todos y todas. No es obligatorio.

Gracias de nuevo a todos y todas los que me seguís....

adolfo marchena. Okina

Imagen: No sé, ponedla, basta mirar,,,,

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TRANSCRIBO UNA CARTA, PERO DEBO OTRA

uNA Carta de Carlos Iguana, aunque le debo otra....

Y para aquellos que piensen, SÍ, DIRIGIMOS. O j, L A pAGINA....

carta de Carlos Iguana

Estas palabras están dedicadas a todas las poetas (poetisas me parece tan curi, y además, como sabemos, en la poesía, como los ángeles, no tenemos sexo) Mal agüero para todos los que quieren seguir con sus flagrante falacias y sus barreras. Y luego me llamamn "antisistema". ¿y a mí qué me importa?. soy libre pensador y no vivo en compartimentos estancos.

El poema va también por ti, Sebastián Roure, fallecido el 21 de agosto del 2006, a los 60 años. Tu entierro fue una fiesta por tu rostro lleno de paz, y sabíamos que no querías oraciones sino poemas, perro viejo apaleado por los "hombre mortales", como decía L. M. PANERO. Lo próximo que escriba será algún poema tuyo, aunque te llamarán vagabundo y borracho y recuerdo con qué rencor te defendía, con puños y "malnaceres". Y las hostias que recibíamos de la turba, que no era atea como tú y yo. Luego iban a misa y se fumaban un puro.
Y a Lía Guerrero (Eleonora Negua), que viviste y conviste con quiénes guardan como tesoro la sabiduria de sus ancestros y luego serán barridos por la locura cotidiana globalizante, que todo lo muestra pero todo lo esconde. ¿Qué haremos sin chamanes indios en Colombia, sin su Póesía, porque eso ES en vida? Ahí estás tú, eso es el Verbo.

El poeta está solo. Irremediable.
Está solo con toda su soledad
de cada hombre sobre su nuca.
No se puede amar al poeta;
como no se puede amar el abrazo de la muerte.
Tal vez quererle un poco,
quizá hacerle compañía en su tránsito,
pero jamás amarle.
Imposible amar a cientos a la vez
condenados en su alma que es todo amor y a la vez
desprecio por su injustificada tarea.
Yo acompaño al poeta.
Tengo la luz de su fría alma;
y quizá le amo
pues le compadezco. Igual o menos
que a mi

LÍA GUERRERO (AMIGA CHAMÁNICA)

(Carta de Carlos Iguna)

Imagen: Le Retour des Chamanes

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HOJAS CAÍDAS

(Ante el libro Inquietante Mantra, de Carlos Iguana)

Me pide Adolfo Marchena unas líneas para el número de homenaje a Carlos Iguana que prepara desde su revista Odaliana. Mi deseo es complacerle, aun dentro de las limitaciones propias, me llevan a esto que considero casi un atrevimiento por las dificultades que, he de confesar, me plantea. Tengo ante mí una copia de ordenador del libro Inquietante Mantra, de Carlos Iguana, con un breve prólogo en catalán y castellano de Enric Casassas y dedicado, significativamente, al escritor Frank Kafka.

Yo diría que se trata, en efecto, de una obra inquietante, si no desconcertante en cierto modo. Al conducirse por ella, uno tiene la sensación de vadear un río de aguas inseguras, un terreno deslizanteo o pantanoso donde no resulta nada fácil la adherencia. Mi primera tentación ha sido escribir a Adolfo Marchena desestimando su amable invitación a escribir estos folios, pues ni siquiera conozco al poeta sobre cuya obra me pide que hable. Mas he aquí que me he lanzado al ruedo, quizás con osado atrevimiento y sin descartar el fracaso que pueda sobrevenir a esta tentativa o intento de malinterpretar unos textos nunca fáciles para mí.

Advierto, en primer lugar, en este libro una necesidad de escribir, si no una invocación a la poesía como terapía psíquica o sicológica. La abundante fauna de animales y animalillos que deambulan por los textos de esta obra parece apuntar a un submundo onírico y visionario que conduce a la mente sumida en un delirante desasosiego por unos vericuetos de difícil interpretación para quien no conozca al autor, creo, al autor y las coordenadas por donde viene transitando su poesía. Por lo demás, el poema cae en vertical como las hojas del árbol en otoño, como el águila cae sobre la presa oteada desde lo alto o como la lluvia cae sobre la tierra atormentada por la sequía. Como un naúfrago o superviviente seriamente tocado por la vida, como el soldado que apenas si acierta a cubrir con sus manos la heridas para contener la abundante hemorragia provocada por la metralla enemiga y casi como el que no espera nada ni cree en milagro alguno; parece resonar la voz que brota desde estos versos de la metamorfosis. Más he aquí que el lenguaje se nos muestra usado con personalidad bien definida y las metáforas tienen el sello del estilo que caracteriza a su autor. Una arquitectura de palabras que se entrelazan con singular oficio para abundar en el extravío interior.

Formalmente dividido en tre partes, cuyos títulos son "Insectos (Verbo), "En proyección (Moscas Extrañas)" y "De sombras (Luz)", los textos de este libro están fundamentados en la experiencia personal e incluso en una percepción singular de la realidad, en una visión a veces deformadora o distorsionadora del mundo circundante. Destellos luminosos, ráfagas de luz dejan entrever en la niebla restos de material quemado, cicatrices, la voracidad del tiempo, sombras sobre el acantilado: "Algo se mueve, serpentea/ al compás de lo que respiras/ Existe una relación incestuosa/ entre la belleza y el dolor/ Te preguntas quién eres/ Me preguntas qué son los sueños/ A veces sangran los sueños/ Y ni son fantasmas ni sueños;/ son sueños y fantasmas,/ y lo que se oculta detrás(...)" ("La belleza y el dolor", p.26). Paradojas, antítesis, quiasmos para expresar un discurso de la contradicción interior, de la desazón y el desasosiego.

Por muchos aspectos me parece ésta una poesía que asoma a la marginalidad en ese discurso nada acomodaticio, tanto por lo conceptual del mismo como por la forma en que es expresado y conducido. Los textos de Inquietante Mantra, que en algo tienen también que ver con el surrealismo, el mundo onírico y el esoterismo muestran el latido existencial de un hombre, de un poeta y una vida que se debate entre el ser y la conciencia amenazante del no ser. Eros y Thanatos: una dualidad de contrarios, de sentimientos y emociones, en efervescencia y difícil armonización; si no en desequilibrio. La poesía aparece así en el horizonte de la vida como un territorio de búsqueda y encuentro en la libertad que enfrenta al hombre consigo mismo, en la desnudez y frente al abismo del ser.

José Antonio Sáez. Albox. Almería

PALABRA
(NO FINAL)

Sigilosamente murmuras
con luz mortecina
Como inquietante mantra
en la penumbra
No te tienes
en pie,
pero te mantienes
de pie
Con soberbia de borracho
de nariz rota y labio partido:
En pie
cayendo

Se te oye llegar (lejos y oscuro)
con trágica arrogancia
de playa desnuda
cuando es invierno
Cuando las olas
son un rumor
O distante
O frío
Como viento
o como rumor
de olas y gaviotas
que se aferran
al aire
o a nada,
llegas
Como un grillo (otra vez)
insistes, persistes,
te amamantas (del Verbo)
con la recurrencia de la noche
que algo espera.

Carlos Iguana

Literatura. cortesía de Odaliana

Imagen: Diane Arbus

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SOBRE CESAR AUGUSTO HIGUERA SABOGAL

Recién llegado a nuestra ciudad, César, nos permitimos tutearle, escritor de Colombia, humanidad que rebosa espacios de atentos detalles, se une a Literatura con su palabra y su trazado. Ya se nos unió Montevideo,anteriormente, y poco a poco las sombras de tierras que no quieren secarse, otras ya secas, renacen. Seres vivos, incluso plantas, tengan los dioses que tengan, perciben que este espacio no tiene alambradas, ya las nombramos demasiado y es preciso que el olvido se haga constante. Ya lo citamos, acá, siempre poniendo candados. Sobre un corto de César Augusto Higuera Sabogal, Yo soy la luz del Mar, escrito en Ibagué (Colombia), en julio, 20 de 2001 hemos rescatado algunos párrafos, del condensado e interesante texto, para posteriormente ofrecer escritos actuales de este escritor, ya colaborador, que merece ocupar, como tantos y tantas, este hueco, que es hueco en palabras de Césas de:
"La Z española.
La Z es más española que la eñe. Lo etérico es sagrado. ¡Tabú! Patrimonio del Universo Hispano. La ese es tan escasa en El Caribe como la Libertad. Se redunda en cassa y se omite en uctede..., nosotro y en Dios. Que suena lo mismo que dio, de dar, y en no dar.
¿Para qué coño le ese sin zeta, ni la libertad, si no riman?"

Pensando en la libertad, que puede ser sentida y adquirida y también robada, se supone que obtenemos beneficios y también los perdemos, que todo en definitiva tiene un precio. Seguimos leyendo a César y nos detenemos:

"El Bardo está inmerso en la verdad... Habrá un cénit sin crepúsculos ni auroras. Cuando despojemos el tiempo y, los recuerdos mueran apolillados y secos entonces el alma del poeta decretará universos guardados para vivir con sus sueños de infinito. No reposará, ni en un altar ni una discoteca de ángeles violeta. Volará, volará, por praderas de luz inéditas construyendo sus más recientes matices y blancos paisajes".

Todo nos sugiere la naturaleza, que nos perdemos, que ignoramos, de donde venimos, precisamente los miembros de Literatura, porque tanto rojo en los semáforos nos parecía ya demasiado desgaste no de la memoria, más bien del presente, y nos enseñaron entre varias cosas, que éramos feos y tontos. Y uno se da cuenta que ni una ni la otra, como dice César:

"Sólo se puede llorar sin garganta. Porque el llanto no se escribe. Se llora. El silencio del bronce es llanto líquido. La garganta del ave trina o gorjea. También se fosiliza en los dedos secretos del tiempo.
¿Podremos vivir para llorar?
¿Es tan útil y rentable el llanto?...
¿Más útil o, menos que la risa?..."

Nos percatamos, todo el día llorando, para nosotros mismos, para los otros, cuando tenemos ya el pedazo de hogaza, la hoguera, y como nos dijo en un articulo la antropóloga Silvia Klutang, o acaso lo tengamos en el archivo, fue una gaviota quien enseñó a un cazador de Groenlandia a calmar la tempestades. Y al respecto encontramos en César estas palabras:

"La poesía no es un entierro de primera que hallamos escondido en las estapas del alma.
Estás allí. Es parte del Dios que nos habita y nos hace resollar palabras para bendecir cada cosa que recibimos o entregamos de la vida... De lo que somos".

Y aquí, a pesar de que dice mucho más, nos detenemos. En lo QUE SOMOS, no lo que aparentamos, pued ya, César, nos dirá mucho más con el ritmo de esta música, de Yann Tiersen, Tout est Calme.

Adolfo Marchena-Literatura

Imagen: Tout est Calme. Yann Tiersen

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HOY NOS FUÍMOS A LA BIBLIOTECA

Nada teníamos que hacer, aburridos después de los mundiales y quisimos ir de sanfermines, y visitar a Patxi, pero nos quedamos sin gasolina, y siendo domingo, aun estando cerrada, como conocemos a Teresa, nos colamos por un hueco, por dónde si no, y buscamos entre páginas, títulos y también nos entretuvimos con la música. Y al final, tan poco serios, dijimos, En busca de la seriedad, de J. L. H. Thomas, en edicines Eencuentro, con un prólogo y traducción de Juan Miguel Palacios. El libro es una crónica intelectual de la larga peregrinación filosófica vivida por Thomas en busca de la tierra en que habita la verdadera seriedad. En profundo diálogo con pensamientos clásicos al respecto como los de Descartes, Kierkegaard (nos dijimos), Bergson o Sartre (tan variados),un tenaz caminar de este desconocido pensador inglés que va dejando atrás los campos de la ciencia, la estética, la ética y la religión. ¿Presocrático? Bueno, comenzamos a ojear.

"Pues, me digo, si se encuentran estas dos palabras (serio y fingido) de sentidos diferentes y corriente empleo en el lenguaje ordinario, es que sabemos evidentemente servirnos de ellas: existe, pues, una diferencia entre lo serio y lo fingido que nos es conocida, y, en efecto, en la mayoría de los casos sabemos muy bien distinguir lo uno de lo otro"

¿Y ciertamente sabemos distinguirlo? ¿Tan serios somos que sabemos fingirlo? ¿O fingimos tanto que nos tornamos serios? Nos dio que pensar y avanzamos páginas.

"Sobre todo no he explicado todavía por qué nos reímos de lo cómico, y este fenómeno de la "risibilidad" de lo cómico, por darle un nombre, es evidentemente el nudo del asunto. Creo haber demostrado que lo cómico supone esencialmente lo ficticio, pero, naturalmente, hay multitud de cosas ficticias que no hacen reír"

Y nos lanzamos preguntas y respuestas cuando afirma que lo cómico no es una pura creación del pensamiento. Pues sí, en ocasiones hasta lo cómico resulta trágico. Ya, oscureciendo, apagándose las luces de la ciudad, nos quedaron algunas páginas, antes de restablecer el orden de los libros.

"¿Qué hay que hacer para pensar o filosofar seriamente? He aquí cuestiones que podrán decidir sobre el éxito de mi búsqueda. Entonces la tarea que ahora me incumbe es la de precisar, si es posible, la seriedad filosófica"

Nos fuímos, ancha la noche, precisando, seriedades y comedias, precisando, es necesario decidir que la vida no es tan seria pero es serio plantearse que, de vez en cuando, merece la pena detenerse.

Literatura

Imagen: En busca de la seriedad

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MOVIMIENTOS DEL PENSAR

En la contraportada del libro Movimientos del Pensar, diarios 1930-1932 / 1936-1937, de Ludwig Wittgenstein, en la edición con la que estamos correteando los jugadores de Literatura, la del 2000, publicada por Pre-Textos y traducida por Isidoro Reguera, nos dice que es la reproducción del diario del citado autor, de cuya existencia sólo se sabe hace poco, o se sabía, ya que hablamos del 2000. Tal vez nos quedamos en se sabe. Wittgenstein tenía la costumbre, muchas veces, de consignar sus pensamientos filosóficos a la vez en varios volúmenes manuscritos, a veces mezclados con reflexiones de carácter personal o de contenido histórico-cultural.
-Me recuerda a uno de tus personajes, en tu última novela, dice A.
-Pues tienes razón, el caso es que ni lo conocía, responde A.
También dice que sobre todo son "movimientos del pensar", movimientos de su pensamiento -filosófico y cultural en general- lo que proponen estas páginas.

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